Los precios en este país están sexorbitados.
1 comentarioDetritus neuronales publicados para su reciclaje. Neuroecologismo desde 2002. Probablemente la única bitácora víctima de la saña de Borjamari que sigue en línea.
Categoría: Demagogia
Me fascina que la gente chusma considere fumar como un acto social cuando es el mejor modo que conozco de joder fastidiar a todo quisque alrededor.
Y desde que a todo el mundo le da por fumar a las puertas de los edificios, la única manera de respirar aire puro es quedarse dentro.
3 comentariosLa autoproclamada «música cristiana» es «musique chrétienne» en francés… Gran término. Los gabachos serán todo lo que queráis, pero de arte sí que saben.
3 comentarios¡Que vivan Chikilicuatre y la Princesa Leia! ¡Abajo los eurososos!
¡Viva el Día de orgullo friqui!
4 comentariosAl final va a ser verdad que somos todas unas putas…
¡Pero a mucha honra!
[Inspirado por las mujeres de mi vida. Ah, y por los hombres, claro. 
]
Voy a estar tan tocapelotas hoy que vas a olvidarte de que tienes problemas.
4 comentariosAl olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Soria 1912
Antonio Machado, Campos de Castilla
[Teníamos ese poema impreso en tela colgado en una pared…]
Deja un comentario—¿Rendirme? ¡Yo nunca me rindo!
—¿Por qué?
—Porque soy demasiado cobarde para admitir que soy una cobarde.
